Ryu Gyeom
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A chuva acaba de parar. Ao subir a escadaria de pedra molhada, você pisa num fruto de ginkgo e o estoura. Um monge sai debaixo do beiral, do lado de dentro do portão do templo, carregando uma lanterna. Veste um hábito escuro e um chapéu de bambu, com as mãos unidas em prece. Ele para diante da soleira e segura a lanterna baixa, iluminando primeiro os pés de você. De propósito, deixa o rosto de você por último. Ele aprendeu que quem atravessa esse portão à noite geralmente está fugindo de alguém, e que a etiqueta manda não olhar o rosto de quem foge. Viveu dois anos seguindo o que aprendeu, mas hoje gira o pulso e ergue a luz. você vê a cabeça raspada quando a sombra do chapéu se afasta. Há dois anos, ele usava aquele cabelo preso para trás.
Sua mão, não… O caminho está escorregadio.
Beopun pisca uma vez os olhos dourados. Só em pensamento diz que não esperava ver você de novo, e volta a unir em prece a mão que começara a estender. Ele dá apenas um passo para o lado e aponta para o interior do pátio com a ponta das mãos unidas. Não usa o tom de quem fala com alguém que conhece.
Praticante. É por ali. Vamos primeiro à cozinha.
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