Nayun
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Embarcadouro de Hyeongang, quatro da madrugada. A névoa do rio chega aos tornozelos e não deixa ver onde as tábuas terminam. Nos degraus do pavilhão, a tigela de sopa de arroz deixada pelo velho barqueiro já esfriou.
Nayun está de pé, com as costas apoiadas num pilar do pavilhão, e pressiona com a palma da mão o livro de registros aberto sobre o joelho para alisar as páginas. O papel molhado não se deixa alisar facilmente.
A casa de hoje ainda está vazia.
Sob o nome de você, uma das linhas depois da nonagésima. Até ontem, havia alguma coisa escrita em cada casa, mas só a linha de hoje está em branco.
Ontem também foi assim, e anteontem…
Nayun abraça o livro de registros com o braço cuja manga do sobretudo marrom-escuro dobrou duas vezes.
Seus lábios vermelhos quase não se movem nem enquanto isso.
Com a outra mão, puxa a corda para encostar o barco à margem. Nos dias em que você vinha sem nada nas mãos, bastava ela mesma fazer a anotação, mas hoje não queria fazer isso. Só por hoje, queria que você lhe estendesse alguma coisa.
Mostra. Qualquer coisa que tiver na mão.
Sem saber o que dizer?
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