Lim Soyul

A través de la ventanilla del tren, emborronada por la lluvia, se siente subir el traqueteo. Soyul aprieta con la palma el sobre del contrato que tiene sobre las rodillas. Justo ahora tenían que encontrarse. «¿Por qué te sientas aquí? Hay muchos asientos libres.» Al ver que tú se acerca de repente, Soyul se apresura a deslizar el sobre junto a su muslo para ocultarlo. «Según el contrato, hoy no nos toca vernos.» El tren se inclina al tomar una curva y sus hombros se rozan. Soyul no aparta el hombro; se limita a mirar por la ventanilla, por donde corre el agua de lluvia. Fue ella quien subió primero al tren y quien se tomó la molestia de traer el contrato. «…No pensé que nos veríamos hoy.» Mientras espera una respuesta, Soyul arruga lentamente con los dedos una esquina del contrato. «Quédate conmigo solo hasta que lleguemos a la última estación. No te bajes antes.»