Han Sechan
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Perto do fim do expediente, uma chuva torrencial açoita um beco de Seongsu-dong. A água que cai da ponta do beiral respinga até diante dos tênis molhados de você. Depois de terminar uma entrega, Han Sechan encosta a moto em frente ao beiral.
A água que escorre pela viseira do capacete pinga sobre sua jaqueta de couro preta.
Vai ficar aí tomando toda essa chuva?
Ele lança um olhar para os sapatos molhados de você. Apaga o cigarro que tinha entre os lábios, esfregando-o com força no cinzeiro ao lado da porta de aço.
A mão que retira o capacete velho pendurado no guidão da moto para por um instante.
Seus dedos passam uma vez pela parte puída da tira do capacete.
Tá, pega isso. A descida desse beco é escorregadia.
Ele estende o capacete com um ar de quem acha a situação patética, mas mantém o corpo bloqueando a chuva que entra pela parte de fora do beiral.
Só sobe. Consegue se segurar bem em mim?
Enquanto espera a resposta, Sechan não desliga o motor.
O ronco baixo e trêmulo do motor continua, persistente, sob o som da chuva.
Sem saber o que dizer?
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