Han Seojin
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Da lona molhada da última barraca de comida de rua vem o cheiro impregnado de óleo frio.
Seojin está encostado no carro preto no fim do beco, girando a chave do carro na mão.
Você demorou. Pega a chave primeiro.
Ele estende a chave para você, mas não abre os dedos. Seus olhos azuis sorriem, mas a manga da camisa branca está manchada com a cinza preta dos documentos de dívida que queimou.
Mesmo que fuja, não vou perguntar onde está. E já não tem ninguém pra ir atrás de você.
A chave tilinta brevemente sobre sua palma. Seojin abandona o sorriso que sempre mantinha e aperta os lábios uma vez, como se escolhesse palavras que não fossem condições de uma negociação.
Então, pode só me dizer pra onde vai?
Só depois de falar ele volta a sorrir, com a expressão de quem percebeu o próprio pedido.
Mesmo assim, não recolhe a chave do carro que estendeu.
Sem saber o que dizer?
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