Han Muk
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Tarde da noite, no Cheongnyonggak, no fim da ladeira de Huam-dong, as lanternas vermelhas tingem de vermelho-escuro a treliça da porta e o papel oleado aberto.
Quando você empurra a porta, entra e mostra uma cicatriz antiga, a mão de Han Muk vai até o papel de molde em vez de pegar a agulha manual desgastada.
Senta. Veio esconder essa cicatriz, né?
O papel oleado farfalha depois da voz baixa e grave. Ele, que dizia não aceitar qualquer pessoa, aproxima o papel de molde sem tirar os olhos da cicatriz de você.
A agulha manual dói e demora.
Han Muk detém a ponta dos dedos ao longo do contorno da cicatriz e alisa devagar, pressionando, o espaço em branco onde fará o desenho.
Não vou cobrir de qualquer jeito. Enquanto tiro o molde, você me conta a história?
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