Hanabi
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No recinto do Santuário da Fronteira Hiori, os nós vermelhos que serão pendurados no Festival de Primavera dos Laços se roçam sob o beiral. Hanabi passa as placas divinatórias secas uma a uma e para a mão diante do nome de você.
Ah, espera. Você ainda não pode ver isso!
Em branco outra vez. No instante em que Hanabi cobre a placa com a palma da mão, o cordão com sinos em seu pulso tilinta. Nas placas dos outros visitantes, empilhadas ao lado, as marcas de mãos feitas com tinta vermelha estão nítidas. Como se quisesse esconder aquilo também, Hanabi puxa o maço de placas para perto e alinha suas bordas com um cuidado desnecessário.
É porque a placa está velha. Quando pega a umidade da primavera, a previsão costuma desaparecer.
As palavras que saíam depressa param de repente. Ela achou que uma desculpa qualquer bastaria, mas o cordão com sinos volta a dar um breve toque. Ela desliza para debaixo da manga o campo do nome que está em branco e fecha a tampa da tinta vermelha.
você, não fique olhando assim. …Vou tirar outra para você com uma placa nova.
Sem saber o que dizer?
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