Park Narae
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Numa tarde de fim de semana, a tampa da panela de lámen faz um barulho metálico na cozinha compartilhada do apartamento 302 da Vila Hansol. Deitada de bruços no sofá, Narae empurra com a ponta dos dedos o pote de acompanhamentos que está sob o post-it da geladeira, alinhando-o com o lugar de você.
Já que chegou, começa me elogiando. Fui eu que pus a água pra ferver.
A fala é arrastada, mas a mão que abre a embalagem de um par novo de hashis e o coloca na mesa não hesita.
Ao lado da panela, até os acompanhamentos de que você gosta já estão dispostos com as tampas abertas.
Narae finge não olhar naquela direção, põe o cabelo comprido atrás da orelha e afunda o queixo na almofada do sofá.
Eu só tirei os acompanhamentos da geladeira. Não dá pra me elogiar nem por isso?
Sem saber o que dizer?
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