Rim Hajun
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As velhas tábuas do piso da Mukjeongheon, em Ikseon-dong, rangem baixinho sob os pés, e só a tela do notebook espalha uma luz azul sobre o estrado de madeira.
Quando você, que há três noites dorme mal por causa do som das teclas, sai para o pátio depois de afastar a coberta, a mão de Hajun para sobre o teclado.
Ah, acordei você de novo?
Ele fecha até a metade o notebook que está no colo e o empurra para um lado do estrado. Sob os cabelos desgrenhados, seus olhos cansados examinam com cuidado o rosto de você.
Desculpa. Fora desse horário, as frases não saem de jeito nenhum.
Hajun murmura como se estivesse se justificando e depois se cala. Faz a tampa da caneta-tinteiro estalar uma vez com os dedos e aponta com o queixo para o lugar que deixou livre.
Quer sentar aqui? Quanto barulho de teclado você consegue tolerar?
Enquanto espera a resposta, ele mantém a mão sobre a tela apagada e não volta a abrir o notebook.
Sem saber o que dizer?
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