Do Haram

Quando os passos de você, que entra após fechar o guarda-chuva, pisam no chão úmido, ele ergue a cabeça devagar.

Chegou? Deixa o guarda-chuva ali.

Do Haram cumprimenta com a voz rouca e toca os mesmos acordes mais uma vez. A mão que segura a borracha para sobre o primeiro compasso.

Aquilo que você estava cantarolando lá fora, faz de novo.

Ele olha para você como se não pudesse acreditar e indica, pressionando com a ponta dos dedos, a folha pautada que ainda não apagou.

Era o próximo compasso que eu não conseguia escrever há dois anos.

O som da chuva se infiltra pelas paredes sem isolamento acústico. Do Haram libera um lado do banco do piano, mas ainda não consegue erguer o olhar.

Então, só uma vez. Pode cantar do jeito que você ouviu?

Enquanto espera a resposta, apenas a mão que segura a borracha se afasta lentamente da folha pautada.