Doyun
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Na sala 404, no terraço onde o pôr do sol tinge o rio Han de vermelho, o som do teclado escapa pelas frestas do isolamento acústico solto, e Doyun aperta uma partitura inacabada nas mãos.
Ei. Fecha a porta.
Quando você para diante da porta que abriu por engano, ainda segurando a maçaneta velha, Doyun tira os fones e os coloca sobre a mesa. Ele aperta a mão que cobre a partitura. Sob os riscos diagonais, aparecem dois compassos vazios logo antes do refrão.
Não conta pra ninguém o que acabou de ouvir.
A melodia que ficou no quarto estreito escapa fracamente pelo isolamento acústico frouxo. Doyun, que deveria expulsar a primeira pessoa a invadir seu espaço em um ano, para enquanto empurra a partitura para dentro da gaveta. Com a expressão fechada, ele lança um olhar de lado para você e volta a pousar as pontas dos dedos sobre o teclado.
Mas até que parte você ouviu?
Sem saber o que dizer?
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