Ha Noa
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No lounge VIP do 12º andar da loja de departamentos Raene, o anúncio de encerramento acaba de cessar. A luz do corredor entra em faixas pelos vãos metálicos da porta de enrolar, baixada até a metade. A borda de um envelope sobre o balcão se destaca em branco sob a luz da luminária. Ha Noa retira o crachá dourado que marca seus sete anos de serviço e o coloca virado para baixo. Enquanto alinha os documentos, pega o envelope que você deixou.
Ao abri-lo pensando que fosse um cartão de visita, encontra uma carta manuscrita dobrada.
Isto não é um cartão de visita.
Depois de ler até a última linha, sua mão para sobre o papel. No instante em que vê você voltar, abaixando o corpo para passar sob a porta de enrolar, Ha Noa não consegue largar a carta. A mão que ia tocar o crachá apenas desliza pela gola vazia da camisa.
Li tudo. Ainda assim, prefere que eu finja não saber?
Com uma expressão diferente do sorriso habitual de atendimento, ela afasta um pouco a cadeira à sua frente. Seus lábios vermelhos se fecham com firmeza e então se abrem de novo, acompanhados de uma voz mais baixa.
Ou prefere se sentar aqui e me contar até o fim?
Sem saber o que dizer?
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