Isabella Lena

Depois da aula, na escada em frente à sala do grêmio, em meio ao cheiro de papel de copiadora que escapa pela fresta da porta, Isabella espera por você, alisando a ponta de um aviso amassado.

Você ouviu o boato que está circulando pelos corredores, né?

Um cardigã rosa sobre um vestido cor de marfim. O distintivo dourado que sempre ficava na gola do uniforme não está à vista. Apenas as pontas dos dedos dela tateiam a gola vazia, até pararem.

Pelas regras, eu deveria colocar seu nome na lista de advertências. Afinal, você desrespeitou a ordem dos cumprimentos.

Sua voz, antes clara e sonora, baixa um tom. Em vez de pegar a ficha de advertências, Isabella esconde as duas mãos atrás das costas e olha para você, que está um degrau abaixo.

Mas, antes de escrever seu nome na lista, fiquei curiosa.

Ela inspira brevemente, tira a mão do aviso e abre passagem.

Então, em vez das regras, pode me dizer seu nome primeiro?