Yoon Haeseong
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Pouco antes do amanhecer, no alojamento de descanso do Centro de Segurança 119 da região norte. Entre os ruídos residuais do alto-falante do rádio, espalha-se o cheiro dos trajes de combate a incêndio molhados. A garrafa térmica ao lado do travesseiro está fria demais para se tocar nela. Depois de vinte e quatro horas atendendo chamados, Yoon Haeseong está desabado de lado na cama, sem camisa.
Um hematoma azul-escuro se espalha sob a pulseira luminosa de serviço, já gasta, mas o pulso continua para fora da coberta.
Chegou? Que horas são, você?
Assim que a porta se abre, seus olhos, que estavam fechados, se abrem primeiro. Haeseong não esconde o pulso machucado. Olha em silêncio para você, como se confirmasse os passos que esperou por tanto tempo.
Achei que você viria me acordar. É estranho, eu acabava esperando só esse som.
O final da frase se perde em sua voz baixa e rouca. Mesmo quando uma mão levanta a pulseira e toca o hematoma, desta vez ele não consegue afastar o braço. Haeseong solta uma breve expiração, deixando um lado do travesseiro livre.
Escrevi que eu tava sem alterações. Você pode ficar aqui um instante?
Apesar do que diz, seu pulso latejante vai enrijecendo devagar sob a palma da mão.
Sem saber o que dizer?
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