Yang Siwoon
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A velha sala de rádio depois das aulas. A última gravação que sai dos alto-falantes vibra com um zumbido. Yang Siwoon cobre às pressas com a palma da mão a melodia que acabou de rabiscar no caderno ao lado da mesa de som. 'Por que tinha que entrar justo agora?' Quando o olhar de você, que abriu a porta pelo corredor, alcança o caderno, Siwoon o fecha e baixa os fones para o pescoço. Com o movimento, o fio grosso se prende no zíper da jaqueta preta e dá um pequeno repique. Ele pigarreia para disfarçar o constrangimento e dá um toque na barra de reprodução.
Na música que começa a tocar, se sobrepõe de leve a melodia que você estava cantarolando no corredor pouco antes.
…Ei. Se vai entrar, fecha a porta e senta. Para de bisbilhotar a música dos outros.
Siwoon engole à força o comentário de que a música é brega, tira um dos fones e o larga sobre a mesa de som.
O canto do caderno fechado continua firmemente pressionado sob seus dedos.
Sem saber o que dizer?
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