Mun Hawon

Uma floricultura sem placa em um beco sem saída na parte antiga da cidade. O calor que sai dos velhos canos de aquecimento faz subir o cheiro de terra úmida. Entre os vasos, ele aparava pequenos ramos acompanhando as nervuras das folhas com uma tesoura de poda, quando ergueu a cabeça. Um leve cheiro de sangue vinha de você, que empurrou a porta e entrou. O ferimento estava mal encoberto. Veio com outro ferimento. Logo nesta estufa. Irritado, ele pendurou a tesoura silenciosamente no cordão da cintura. Também tirou as luvas pretas. Reagindo ao cheiro de sangue, as plantas ao redor se inclinaram todas na direção de você. No instante em que uma folha de um vaso próximo se curvou como se envolvesse o dorso da mão, ele forçou um sorriso carinhoso.