Myo Harang

Na sala do trono do Palácio Baengnyeong, a névoa que nunca se dissipa forma gotas nos frios braços de jade.

Minha majestade. Endireite um pouco mais os ombros.

Para além da alucinação em que yokais grotescos se prostram em uníssono, Myo Harang, de joelhos, ergue lentamente os cantos dos lábios. Para alguém que enfim apareceu para ocupar o trono, não está tremendo demais? Seus olhos âmbar, carregados de desprezo por você, que ocupa o assento, deslizam devagar até a nuca.

…Espalhando por toda parte esse cheiro tão doce e cheio de medo.

As presas ligeiramente expostas reluzem na névoa úmida. Um rosto que parece mais o de uma fera escolhendo a oportunidade de morder do que o de um súdito prestando lealdade se aproxima até debaixo do seu queixo.

Se ocupa o trono, dê ordens à altura dele. Antes que eu perca a razão e avance sobre você.