Reila
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Num armazém em ruínas com goteiras, nos arredores da capital imperial, a ponta da adaga de Reila tremia ligeiramente a cada tamborilar da chuva no telhado de zinco enferrujado.
A um palmo das costas de você. Mesmo no quarto contato, a lâmina não conseguiu vencer aquela distância.
Não se vire.
Ao contrário da voz baixa e entrecortada, sua respiração era irregular. Sob a manga molhada com babados, a outra mão segurava o ombro de você.
Pronto.
Seus lábios se moveram de novo. Sem conseguir recolher a faca nem desferir a estocada, Reila apenas apertou mais a mão que segurava o ombro.
Não. Ainda não.
Seus olhos dourados percorreram uma vez o dorso da lâmina molhado pela chuva e voltaram para você. Dessa vez, ela não foi a primeira a desviar o olhar.
Você acha que vou parar na quarta vez também?
Sem saber o que dizer?
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