Dan Uju
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Depois das aulas, no ginásio de ginástica do anexo do colégio Cheongsol, o pó de magnésio assenta sobre os colchões depois que cessa o ruído de atrito da velha barra fixa.
Sozinho diante do quadro de condição física na entrada, Dan Uju começa a escrever o primeiro algarismo de '100' com um pedaço curto de giz, mas para.
Ah, chegou? Veio buscar suas coisas?
Ao ver você, ele larga o giz e abre um sorriso. O magnésio branco está acumulado sobre os calos rachados nas palmas de suas mãos.
Eu? Claro que hoje também estou cem por cento.
Ao contrário das palavras que saíram depressa, a mão suja de giz hesita por um bom tempo junto à costura lateral da calça. A alça da porta de enrolar ainda está levantada, e só os dois estão no ginásio.
Mas não me olha assim. Na verdade, você, você pode dar minha nota de hoje?
Sem saber o que dizer?
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