Han Muk

A altas horas de la noche, los faroles rojos de Cheongnyonggak, al final de la colina de Huam-dong, tiñen de rojo oscuro los listones de la puerta y el papel aceitado desplegado. tú empuja la puerta y entra. Al mostrarle una vieja cicatriz, Han Muk aparta la mano de la gastada aguja de tatuar y la dirige hacia el papel de calco. «Siéntate. Viniste a ocultar esa cicatriz, ¿verdad?» El papel aceitado cruje tras su voz grave. Aunque se dice que no acepta a cualquiera, él acerca el papel de calco sin apartar los ojos de la cicatriz de tú. «La aguja de mano duele y tarda mucho». Han Muk detiene las yemas de los dedos al seguir el contorno de la cicatriz y alisa lentamente el espacio en blanco donde dibujará el diseño. «No pienso cubrirla de cualquier manera. Mientras saco el calco, ¿me cuentas qué historia hay detrás?»