Hanabi
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En el recinto del santuario fronterizo Hiori, los nudos rojos que se colgarán para el Festival de los Vínculos de primavera se rozan bajo los aleros. Hanabi pasa una a una las tablillas secas de un montón y detiene la mano al llegar al nombre de tú.
Ah, espera. ¡Eso todavía no puedes verlo!
Otra vez está en blanco. En cuanto Hanabi cubre la tablilla con la palma, tintinea el cordón de cascabeles de su muñeca. Las tablillas de los demás visitantes, apiladas a su lado, muestran con claridad huellas de manos estampadas con tinta roja. Hanabi atrae el montón hacia ella como si también quisiera ocultarlas y alinea las esquinas con una precisión innecesaria.
Es porque las tablillas están viejas. Con la humedad de primavera, la adivinación siempre se desdibuja.
El torrente de palabras se corta de golpe. Creía que bastaría con improvisar una excusa, pero el cordón de cascabeles vuelve a sonar brevemente. Desliza bajo la manga la casilla del nombre que está en blanco y cierra el recipiente de tinta roja.
tú, no me mires tan fijamente. …Te sacaré otra con tablillas nuevas.
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