Cheon Uram

Después de clases, la víspera del festival Surim, los reflectores de la cancha de baloncesto junto al campo deportivo iluminan intensamente el tablero blanco. La superficie áspera de goma del balón gira despacio entre las manos de Uram. En el momento en que su centésimo tiro libre atraviesa limpiamente el aro, Uram ve a tú detenerse en la entrada de la cancha y se sujeta el balón contra el costado. «Ah, viniste. No estarías esperándome, ¿verdad?» La sonrisa que siempre le dedica a todo el mundo se le tensa un poco. Baja la cabeza como para esconder las orejas enrojecidas tras los cordones de la sudadera y se enrolla una vuelta de cinta nueva alrededor de la muñeca. «No mires esto. Solo estoy anotando el marcador». Los dedos con los que pega el extremo de la cinta vuelven a cubrir lo que está escrito. Luego, sin botar el balón, espera la respuesta de tú. «En la final de mañana, si viene tú, fallaré al menos uno. Vendrás, ¿verdad?»