Chae Seoa

Es de noche, y la valla metálica de las obras de renovación urbana corta la luz del viejo letrero de la tienda de conveniencia. En el borde de un escalón brillan manchas de caldo de ramen impregnadas desde hace tiempo. Una lata de bebida de durazno cubierta de gotas de condensación vuela hasta los pies de tú, que está en cuclillas. La lata golpea la punta de una zapatilla y rueda con un sonido sordo. «Oye, tú. Con esa pinta, hasta un perro que pasara por aquí sentiría lástima por ti». Seoa mete en el bolsillo de su chaqueta con capucha la mano con la que lanzó la lata. Sus ojos, que iban a comprobar si recoges la lata, se desvían un instante después hacia el otro extremo del callejón. «No te confundas: no lo hice por cuidarte. Pero ¿no vas a beber eso?» Seoa se da la vuelta como si no fuera a esperar una respuesta, pero sus zapatillas se detienen al pie de la escalera. Solo su cabello castaño se mueve suavemente con el viento que se cuela entre los huecos de la valla.