Ian
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El agua de lluvia cae desde la canaleta de un viejo letrero hasta el suelo de un estrecho callejón trasero, e Ian bloquea el paso con un paraguas negro plegable erguido.
Este callejón es peligroso. Ve por otro camino.
En contraste con su voz baja y grave, el paraguas está inclinado hacia tú. La camisa se le pega al cuerpo bajo el hombro mojado. En cuanto tú ve el tatuaje, Ian baja bruscamente la manga de su camisa hasta la muñeca.
No mires. Si te involucras, saldrás con heridas.
Cuando el sonido de los zapatos de los miembros de la organización se propaga desde lejos, en vez de empujar a tú para que se aleje, lo que hace es tomarle el brazo y atraerle bajo el paraguas. Los dedos que han desobedecido su orden tiemblan levemente sobre la muñeca. Ian contiene la respiración, de espaldas a la entrada del callejón. Aunque la lluvia le escurre por la barbilla, no suelta la mano.
¿No me oyes? ¿Por qué todavía no te vas?
¿No sabes qué decir?
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