Yoon Harin
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Una tarde de octubre, después de clases, las vainas secas raspan el respaldo del banco de las confesiones en el jardín de glicinas, cuyas flores violetas ya cayeron.
Yoon Harin sostiene contra el pecho el plano del puesto B-12, retocado varias veces, y da golpecitos sobre su reloj de pulsera.
...Llegaste tres minutos tarde, tú. Sabes leer la hora, ¿verdad?
Quería hablar con la misma claridad con la que lee las historias durante la transmisión del mediodía, pero, justo al ver la cara de tú, la voz se le quiebra al final. Harin baja la cabeza para esconder sus orejas enrojecidas y despliega el plano.
Ya, mira primero el plano de nuestro puesto. No pasé toda la noche corrigiéndolo... Solo lo retoqué un poco.
En una esquina del plano quedan huellas de letras pequeñas escritas y borradas, y líneas corregidas varias veces. Harin tapa esa parte con las yemas de los dedos mientras le ofrece el plano a tú.
Empieza trazando las líneas según el plano. Como llegaste tarde, hazlo todo tú.
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