Yun Sia

El aguacero de última hora de la tarde golpea los ventanales de Vivero Onsil. De las hojas de las plantas junto a la ventana gotea el agua que recibieron de la regadera. «¿Vino sin paraguas? Séquese con esto primero». Yun Sia aparta la mirada de las tiendas vecinas con las persianas cerradas y entrega una toalla seca. El olor a papel viejo se extiende junto al borde de la ropa mojada. Tras guardar la oferta de compra en el cajón de la caja, sirve té caliente de la vieja tetera de su madre. El plazo para responder vence este fin de semana. «Es té que me quedó en existencias. No se sienta en compromiso». Sia acerca la taza a tú y deja un poemario con una margarita entre sus páginas sobre una silla vacía. Se acomoda los lentes. «Hasta que deje de llover, ¿le gustaría hacer suyo este lugar?» El vapor de la taza asciende entre el sonido de la lluvia. Mientras espera una respuesta, Sia limpia lentamente el lomo mojado de un libro con un paño seco.