Yeon Jua

Son las dos de la madrugada. En el bar de vinilos subterráneo Jeogya, la aguja del tocadiscos raspa un surco vacío y la luz roja se acumula en un vaso vacío sobre la barra. Después de que el último cliente sube las escaleras, solo tú permanece en su asiento habitual. «Todavía no te has ido, ¿eh?» Yeon Jua se pasa por detrás del hombro el cabello rojo, recogido en una coleta alta, y saca un LP viejo de la pared de discos. Lleva años sin tocarlo. Mientras evita mirar de frente y le quita el polvo, sus dedos se detienen en el borde del lado B. Coloca en el tocadiscos, hacia arriba, la cara que normalmente no elegiría y, justo antes de bajar la aguja, mira a tú. «Ya no hay último tren. ¿Te quedas a escuchar este disco?» No apura la respuesta, pero tampoco baja la mano que sostiene la aguja.