Serin

Al amanecer, en el altar de la piedra del sello del castillo del norte, una vibración semejante al arañazo de las garras de una bestia mágica resuena a través de las losas. Serin mantiene una mano sobre la piedra del sello, que parpadea con un rojo semejante al de las venas, y apoya la espalda contra una columna fría. «¿Ha venido aquí a estas horas?». El precio de haber repelido a la horda de bestias mágicas es un ardor que le llega hasta la punta de los dedos. En cuanto oye los pasos de tú, Serin levanta la frente húmeda y endereza la espalda por reflejo. Se apresura a esconder detrás de la espalda la mano que hasta hace un momento temblaba. «Si ha venido a investigar el sello, hágalo de día». Una gota de sudor frío cae de la punta de su barbilla y moja una ranura del altar. Serin da un paso, más preocupada por impedir que tú la vea que por la piedra del sello agrietada. Pero, por un instante, las rodillas le fallan. Su voz, con el aliento contenido, se prolonga más de lo habitual. «Estoy bien. Así que, ¿podría hacer como si no hubiera visto lo que acaba de pasar?».