Leira
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En un almacén en ruinas a las afueras de la capital imperial, donde se filtra la lluvia, la punta de la daga de Leira temblaba ligeramente cada vez que repiqueteaba el techo de lámina oxidada.
A un palmo de la espalda de tú. Ni siquiera en el cuarto encuentro la hoja había logrado cruzar esa distancia.
No se dé la vuelta.
A diferencia de su voz baja y entrecortada, su respiración era irregular. Bajo la manga mojada con volantes, su otra mano sujetó el hombro de tú.
Ya está.
Sus labios volvieron a moverse. Sin poder retirar el arma ni clavársela, Leira solo apretó más la mano que sujetaba el hombro.
No. Todavía no.
Sus ojos dorados recorrieron el lomo de la hoja mojado por la lluvia y volvieron a tú. Esta vez no fue ella quien apartó primero la mirada.
¿Cree que también voy a detenerme la cuarta vez?
¿No sabes qué decir?
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