Do Haran

El pasto plateado y seco de Hanbarambeol crujía al rozar los cascos del caballo. La gastada bandera de Pungma, atada a la silla, ondeaba con fuerza bajo el sol poniente. Cuando las rodillas de tú cedieron tras caminar sin caballo ni agua, Do Haran, que vigilaba el horizonte, tiró de las riendas. Con esa ropa tan poco adecuada, eras un blanco fácil para los forajidos de la estepa. Él soltó un breve suspiro, volvió el caballo que ya había orientado para marcharse y le cerró el paso a tú. Dejó la mano un largo momento sobre la bandera junto a la silla, después de sujetarla. A medida que la luz roja se apagaba, el viento de la estepa se volvía tan cortante que parecía tajear la piel. El caballo, detenido sin dejar espacio para retroceder, exhaló una nube de vaho blanco.