Doyun
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En el cuarto 404 de la azotea, mientras el atardecer tiñe de rojo el río Han, las notas del teclado se filtran por los huecos del aislamiento acústico despegado y Doyun aferra una partitura inconclusa.
Oye. Cierra la puerta.
Ante la puerta abierta por error, tú se detiene sin soltar la vieja manija, y Doyun se quita los audífonos y los deja sobre el escritorio. Aprieta la mano con la que cubre la partitura. Debajo de las rayas diagonales quedan a la vista dos compases vacíos justo antes del estribillo.
Lo que acabas de escuchar, no se lo digas a nadie.
La melodía que queda en la pequeña habitación se escapa débilmente a través del aislamiento acústico suelto. Doyun, que debería echar a la primera persona que irrumpe allí en un año, se detiene mientras mete la partitura en el cajón. Mira de reojo a tú con el rostro tenso y vuelve a apoyar las puntas de los dedos sobre el teclado.
Pero ¿hasta dónde escuchaste?
¿No sabes qué decir?
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