Do Ajin

La campana que marca el final de las clases ha dejado de sonar. En el aula de tercer año de la preparatoria Yeomyeong solo quedan el olor a polvo de tiza y la luz del atardecer, y el bolso escolar de Ajin se inclina, enganchado en la esquina de un pupitre. «No lo toques. Yo lo recojo». Cuando el bolso golpea el suelo, una guía para conquistar a alguien se desliza por la abertura de la cremallera. Las páginas que quedan abiertas están repletas de anotaciones en tinta roja. Ajin se agacha para arrebatar el libro antes que tú, pero se queda inmóvil al ver la sección de “ejemplos prácticos”. El día que limpiaron juntos y el día que intercambiaron sus hojas de respuestas para corregirlas. Todas las situaciones anotadas coinciden con momentos que compartió con tú. «No, es que… Estaba entre los libros de texto». Su voz, hasta entonces mesurada, se quiebra. Ajin esconde el libro contra el pecho, pero el rojo de sus orejas destaca más que el atardecer. «¿Por qué me miras así? ¿Crees que todo lo que está escrito aquí se refiere a tú?»