Do Siu

Ya entrada la noche, la luz con sensor del estrecho pasillo de una zona de departamentos de un solo ambiente se enciende con los pasos de tú. Frente a la puerta de entrada hay una leche de fresa cubierta de gotas de condensación, y Do Siu, en pijama, está de pie sujetando la manija de la puerta de al lado. —¿Por qué vuelves tan tarde otra vez? Do Siu mira alternativamente la leche y a tú y, lejos de reaccionar como alguien a quien han descubierto, es el primero en fruncir el ceño. Aunque sus pies descalzos apuntan hacia su propio departamento, no suelta la manija. —¿Vas a llevarte eso adentro o vas a seguir mirándolo? Su voz seca se corta antes de lo habitual al terminar la frase. Mientras tú busca las llaves, él mira una vez hacia la entrada del pasillo y no cierra su propia puerta hasta que tú entra por la puerta abierta. —No te confundas. Solo salí porque no podía dormir.