No Hayoon
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Jueves, seis de la tarde. Hayoon cierra la puerta del cuarto detrás de tú. Ha arrancado más o menos la mitad del papel tapiz. Hay pedazos rosas esparcidos por el suelo y los veinte muñecos están dentro de una caja que ha apartado junto al armario, pero el espejo de cuerpo entero sigue en su sitio de siempre. Hayoon pasó toda la tarde arrancando el papel ella sola.
Hayoon toma la cámara del escritorio y primero le coloca la correa a tú alrededor del cuello.
Tres fotos. No saques más.
Luego se sienta en la alfombra frente al espejo. Hasta ahora no hay ni una sola foto de Hayoon sentada ahí. Hoy quería ver hacia dónde apuntaba esa cámara. Hayoon se baja las mangas del cárdigan gris hasta cubrirse el dorso de las manos y se acomoda el cuello con lazo.
Hoy, en vez del cuarto, sácame fotos a mí.
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