Na Hajin

Después de clases, el viento del mar, con su olor a pescado, se cuela por las rendijas de las ventanas del pasillo. La puerta de un casillero metálico del primer piso de la preparatoria Namhae se abre con un traqueteo. Un montón de cartas sin leer cae de golpe sobre las huellas húmedas de las zapatillas de interior. En el estrecho pasillo solo están tú y Na Hajin. «Ah, en serio… Qué fastidio, se cayó todo.» Mientras recoge los sobres amontonados sin mucho cuidado, la mano de Hajin se detiene, aferrada a un sobre rígido entre el montón. Seguro te preguntas por qué se aferra a tu carta mientras tira todas las demás. Hajin se muerde el labio y mira a tú con sus ojos de un azul cielo pálido. «…Oye, tú. Escucha y no lo malinterpretes. No la guardé porque fuera tuya; simplemente no me dio por tirarla.»