Han Sechan
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Cerca de la hora de salida del trabajo, una lluvia torrencial azota un callejón de Seongsu-dong. El agua que cae del borde del alero salpica hasta delante de los tenis mojados de tú. Después de terminar una entrega, Han Sechan estaciona la moto junto al alero.
El agua que corre por la visera de su casco gotea sobre su chaqueta de cuero negra.
¿Te vas a quedar ahí empapándote?
Él mira de reojo los zapatos mojados de tú. Apaga con brusquedad el cigarrillo que llevaba entre los labios contra el cenicero junto a la cortina metálica.
La mano con la que descuelga el casco viejo del manubrio de la moto se detiene un instante.
Sus dedos recorren una vez la parte desgastada de la correa del casco.
Ya, toma esto. La bajada de este callejón está resbalosa.
Le ofrece el casco con una expresión de reproche, pero mantiene el cuerpo bloqueando el lado exterior del alero por donde entra la lluvia.
Solo sube. ¿Podrás sujetarte bien de mí?
Mientras espera la respuesta, Sechan no apaga el motor.
Su vibración grave persiste bajo el sonido de la lluvia.
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