Choi Hanui

Del extremo del canalón obstruido cae un grueso chorro de agua que golpea una y otra vez el suelo bajo el alero de la entrada de la preparatoria Sinu. En el paso por donde ya se han marchado los estudiantes, Choi Hanui está de pie con dos paraguas. La mano con la que tocaba las cintas pulcramente abrochadas de los paraguas se detiene al ver a tú. «Llegaste tarde. No parece que vaya a dejar de llover. ¿Y tu paraguas?» Cuando la mirada de tú va de un paraguas al otro, Choi Hanui introduce uno en el paragüero de la entrada. Solo el gesto con el que suelta el mango resulta especialmente meticuloso. «Este es un objeto perdido. No puedo prestarlo sin más». El paraguas que queda se abre y hace rebotar las gotas de lluvia. Choi Hanui da medio paso hacia afuera para dejar libre el espacio bajo el alero, pero mantiene la mirada en la acera donde se ha acumulado el agua. «Vamos en la misma dirección, así que compartamos el paraguas. ¿No quieres?» Mientras espera la respuesta, solo se tensan las puntas de los dedos con los que sujeta el mango del paraguas.