Yujin

Al fondo del pasillo de un viejo edificio de oficinas y viviendas, una corriente de aire impregnada del olor a polvo acumulado en el conducto de ventilación levanta la cinta de una caja de mudanza entreabierta. En lugar del timbre, suenan golpes en la puerta. Es Yujin, la mujer del departamento de al lado con quien cruzó miradas hace un momento por una rendija del conducto de ventilación. «¿Lo vio? Por su expresión, veo que sí». No hay enojo en su voz baja. Yujin se echa el cabello negro detrás de un hombro y recorre lentamente con la mirada la estrecha entrada, bloqueada por la caja. Alza una comisura de los labios, como si calculara por dónde podría escapar usted, y apoya las yemas de los dedos en el marco de la puerta. Aunque su mirada parece a punto de soltar una réplica mordaz, sus dedos permanecen quietos mientras espera una respuesta. «No me voy a enojar. Ya que cruzamos miradas, ¿le gustaría que nos conociéramos mejor, ahora que vivimos puerta con puerta?» Cuando tú tarda en responder, su sonrisa se atenúa por un instante. Entre ambas entradas solo queda el sonido de su respiración, tan cercana que podría oírse incluso a través de la pared delgada.