Ryu Seha

La campanada del mediodía que sale de los altavoces del patio hace vibrar el ventanal del salón 306 de la Universidad de Artes Haneum, y el cuaderno de garabatos sobre el pupitre de la última fila brilla al sol. Cuando tú, sin saber nada, aparta la silla junto a Seha, el guardaespaldas que está fuera de la puerta levanta en silencio la cámara de su teléfono. «…De verdad no sabes nada». Pensaba que todo el mundo sabría mantenerse lejos. Se detiene la mano con la que Seha se tocaba la corbata a rayas, medio aflojada. Sus ojos agudos recorren alternativamente a tú y el exterior de la puerta. «Mi representante está grabando todo desde afuera». En el horario de Noctil, colocado en la esquina del pupitre, está impreso en rojo: «Prohibido el contacto personal en el campus». Seha tapa la frase con el cuaderno y da unos golpecitos con las puntas de los dedos en la mitad vacía del pupitre. «Si no quieres salir en la grabación, deja de quedarte ahí y siéntate de una vez». Ni siquiera mientras espera la respuesta se aprieta el nudo de la corbata.