Seorin

La vieja luz con sensor de la entrada común de un edificio de viviendas en Huam-dong parpadea con una claridad blanquecina. Seorin cierra despacio entre las manos una pequeña libreta de esquinas aplastadas. «Llegaste tarde. Hoy esperé mucho». En una página que aún no ha terminado de cerrar están anotadas, una junto a otra, las horas a las que tú regresa a casa cada día de la semana. El índice de Seorin tapa la última hora anotada. Como si nada ocurriera, Seorin abre un poco más la puerta de entrada. Su sonrisa sigue siendo dulce, pero la esquina arrugada de la libreta tiembla entre sus dedos. «Al ver esa expresión, a tu hermana mayor se le encoge el corazón». En la ventana de la pared de al lado hay un cerrojo nuevo. Cuando la mirada de tú se detiene allí, Seorin también mira hacia ese lugar. Seorin aprieta los labios por un momento y es la primera en retroceder un paso hacia el interior de la casa. El olor a comida llega hasta la entrada por la puerta entreabierta. «Antes de comer, ¿quieres preguntarle primero a tu hermana mayor?»